Aquel flamenco..., ¿lo oyes?
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Cuando el flamenco se hizo episteme,
y murió en las partituras de la razón,
cuando el flamenco pasaba hambre,
la alegría del arte, desangraba la vida,
flamenco de carretas, misterio de harapos,
hoguera, barro y río, cenáculo gitano,
suspiro blanco de madrugada gélida,
compás, mística y palmas de piel callosa,
cante desgarrado sin letra y partitura,
derritiéndose en el lamento del sauce,
como cuando la sangre se hace universo,
baile deformado, rizado y convulso, trágico,
zapateando la tierra, suplicando eternidad.
Hoy, ya no hay dentera en la necesidad,
el flamenco se puso traje, teatro y excelencia,
y los ríos en España se quedaron huérfanos,
solo queda la estela de un ayer silenciado,
gitanas almas errantes en las alamedas,
esperan en el estuario de los ancestros,
el eco ambulante de los sin tierra poseída.

JMGU

Pensaba en un paseo vespertino:
si el dolor, el sufrimiento y la muerte,
curvan el espacio-tiempo frente a la vida.
Siento la desnuda luz silente atravesándome,
con sutileza, toda mi biografía, y no se curva.

JMGU

Su delicado vuelo sutil tintineante,
va dejando una estela de grácil arcoiris,
en estos ojos desgastados de mirar,
el infierno desolado de los tristes.

Va buscando dialogar con la flor,
sus versos, el néctar de un beso,
sé que me mira y me desborda,
quiere devolverme tímida la alegría,
de su belleza que enamora silencios,
pero mi destino se desangra sin mañana,
la condena de un fracaso sin redención.
La penumbra tiñe la huida temerosa,
ella, llena de dulzura, levanta el vuelo,
quedo como una soledad frente al abismo,
una carta sin remitente, a la deriva de nadie,
mística podrida en el vertedero de Adán,
y esperar a la muerte que tienda su caridad.

JMGU

Aquel flamenco..., ¿lo oyes?
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Cuando el flamenco se hizo episteme,
y murió en las partituras de la razón,
cuando el flamenco pasaba hambre,
la alegría del arte, desangraba la vida,
flamenco de carretas, misterio de harapos,
hoguera, barro y río, cenáculo gitano,
suspiro blanco de madrugada gélida,
compás, mística y palmas de piel callosa,
cante desgarrado sin letra y partitura,
derritiéndose en el lamento del sauce,
como cuando la sangre se hace universo,
baile deformado, rizado y convulso, trágico,
zapateando la tierra, suplicando eternidad.
Hoy, ya no hay dentera en la necesidad,
el flamenco se puso traje, teatro y excelencia,
y los ríos en España se quedaron huérfanos,
solo queda la estela de un ayer silenciado,
gitanas almas errantes en las alamedas,
esperan en el estuario de los ancestros,
el eco ambulante de los sin tierra poseída.

JMGU

Aquel flamenco..., ¿lo oyes?
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Cuando el flamenco se hizo episteme,
y murió en las partituras de la razón,
cuando el flamenco pasaba hambre,
la alegría del arte, desangraba la vida,
flamenco de carretas, harapos y hambre,
hoguera, barro y río, cenáculo gitano,
suspiro blanco de madrugada gélida,
compás, mística y palmas de piel callosa,
cante desgarrado sin letra y partitura,
derritiéndose en el lamento del sauce,
como cuando la sangre se hace universo,
baile deformado, rizado y convulso, trágico,
zapateando la tierra, suplicando eternidad.
Hoy, ya no hay dentera en la necesidad,
el flamenco se puso traje, teatro y excelencia,
y los ríos en España se quedaron huérfanos,
solo queda la estela de un ayer silenciado,
gitanas almas errantes en las alamedas,
esperan en el estuario de los ancestros,
el eco ambulante de los sin tierra poseída.

JMGU

España ya no es una piel de toro,
que una ardilla pueda cruzar,
nos miramos con la espalda del desprecio,
nos devoramos con la ira de Mammón,
narcotizamos la realidad con la soledad,
de las grandes ciudades que angustian y deprimen,
pero nos juntamos por la sola necesidad,
de sentirnos tan débiles como una lágrima.
Votamos en una democracia corrupta,
de insípidos jardines artificiales de tecnología,
que matan sueños limpios simplíciter.
Ya nadie piensa para amarse y amar,
los domicilios del universo se desquician.

Un niño ya no pide cubo, pala y arena,
ya no juega, teclea la violencia inocente,
pide virtualmente su propia muerte a la carta.

Los adolescentes no creen en nada..., nada,
ya no recitan versos bajo el árbol de los sueños,
ni viven aquellos ideales de libertad,
que estallaban cerrojos de esclavitud.

Los jóvenes, vencidos a la desesperación,
formados para el bienestar y el consumo,
se tatúan en su piel la áspera desidentidad.

Los adultos mueren fracasados y solos, exhaustos en el altar de los desenamorados,
esperando que la muerte deshiele sus miedos.

Vendrá la aurora, y alguien se dará cuenta,
y reconstruiremos viejos relatos olvidados,
para siempre lo mismo, morir, nacer, vivir y morir.

JMGU

La poesía es el poeta signado con su vida,
lleno de letras con sus palabras surgentes,
queriendo decir lo que no quiere decir,
y no diciendo lo que siempre nos quiere decir,
con su belleza, con su sufrir, con su tristeza.
La poesía es un cincel de tinta que da forma
a las palabras con sangre transcendente.
Tú, vida, papel y pluma.

JMGU

¡Arde Notre Dame!

¡Arde Notre Dame!

¿Arde el lino blanco de la fe?

Arden las piedras viejas

por la inocencia violada,

por tanto poder malgastado,

por tanta gloria turgente,

por tanta cruz olvidada...

Hoy, la fe yace mendiga y senil,

arden los pecados desordenados,

en su planta de cruz sin sentido,

por los siglos de los siglos humanos,

en el silencio de vuestras miradas,

que se consumen entre jirones 

de lágrimas avergonzadas .

¡Arde Notre Dame!

¡Arde Notre Dame!

¿Arde el lino blanco de la fe?

No quiero tu muerte, cristiano,

sino que mires al sol, te conviertas,

vivas, y sacies la sed de la vida,

muchas bocas claman desde lo frágil,

consuelo, perdon, agua, pan, hospital, 

escuela, dignidad, justicia, libertad, amor...

Vuelve a nacer, vuelve a la tierra,

Vuelve a esculpir la humanidad de Jesús,

y el Padre os devolverá el mundo transfigurado,

en el espíritu de plenitud humilde.

JMGU

Desde la suave intimidad  de mis lágrimas,
siempre creía haber sentido las caricias
invisibles de la ternura de Dios intangible.
Desnudo entre besos de romero me despedí
de todos los sueños temblorosos de carne.
No me avisaste del rotundo fracaso de los sordos,
de los que escuchan las esperanzas eternas,
que desembocan en las hieles de un desierto,
que se retuerce en la soledad envenenada.
Toda una vida para el holocausto de la nada,
solo sonrío cuando la lluvia repica en mi amargura,
solo sonrío cuando los otros me miran y desaparecen,
solo sonrío cuando en la locura de lo imperfecto
crecen en territorio hostil las flores más bellas.
A media vida de camino incierto, lloro sin lágrimas,
sonrío con las estelas de mi corazón desafinado.
Y a pesar de todo, siempre queda alguna verdad deshilachada,
en el costurero del universo que te consuela con su belleza,
amar a cada ser humano entre los riscos del odio cruel,
amar el nombre de una mujer aunque solo sean versos.
Sorbo a sorbo, del aguardiente del tiempo herido,
dejaré pasar los días desfigurándome para morir en paz.

JMGU

Lluvia tersa que desciende fina por la soledad,
gotas de agua dolientes sobre el cristal de la melancolía,
mis ojos ciegos miran con angustia,
la profunda sombra del universo inquieto.
Mi única lágrima viva y virgen nadie la ama,
las olas del desdén me borran la memoria
de mi biografía moribunda, y balbuceo
la intimidad que me sabe agria de esperas.

JMGU

La Mística es carne, un cuerpo,
La Mística es mineral, el ópalo,
La Mística es vegetal, la rosa,
La Mistica es tierra, fuego,
La Mistica es universo,
La Mística es todo materia,
y a la vez, pero más allá,
todo lo que no puedo ver,
esta aquí, estallando mi cuerpo,
esperando salir con la muerte,
a todo lo que nunca podré saber vivo.
Mi Mística será la muerte embarazada.

JMGU

El universo surgió y se pintó
con negros tirabuzones gitanos.
Todo comenzó con el misterio,
del misterio vino el fuego festero,
del fuego indómito vino el compás,
del compás, la tierra, gitana,
y de la voz, la oracion rota,
lamentos rizados, oxígeno doliente,
y de las palmas, el mantra del deseo:
un, dos,
una, dos y tres,
cuatro, cinco, seis,
siete, ocho,
nueve y diez.
Solo me queda el circulo eterno,
alrededor pastan las carretas añejas,
y en el centro, el gitano y el viento,
enamorando estrellas y planetas,
bailando la alegría de una madrugada.

Todo se hace tan sagrado...,
que viene el éxtasis de dioses,
religación, carne sempiterna,
se congregan al compás, el quejío y la danza,
trenzan sus cuerpos con la mística gitana,
explotan todos los cuerpos en su belleza,
y llega el silencio, con su toná, su martinete,
llamando al sueño de la verdad que se oculta,
los dioses vuelven a sus sagradas escrituras,
y los gitanos se quedan en la carne y con la luna,
esperando la revelación de los pueblos eternos.

JMGU

Rotos todos los soles del universo,
y resquebrajándose el silencio incoloro,
te encontré iluminando mis límites,
los de mi tersa oscuridad vagabunda,
hacia la tragedia del lamento desordenado.
Ahora sé de donde brota la belleza inocente de tu presencia, nos salvo la luna tan callada,
guardiana de los besos de luz punzados
en los cráteres que el amor eterno imprime.

JMGU

Lo inesperado

Cuando alguien haga sonar un anhelo,
la aldaba de mi vieja puerta olvidada,
abriré cansado, con hospitalidad,
dejaras tu cansancio con el mío,
nos sentaremos juntos a la mesa,
y en algún momento inesperado,
donde las miradas se pierden
los sentimientos enmudecen,
y las lágrimas surgen como un amanecer,
solo te pediré tu luz inesperada,
la resina de tu esperanzas firmes,
el relato hogareño de tu largo caminar,
los silenciosos surcos desaparecidos,
en tu piel encallada por el roce del amor.
Después vendrá el silencio y un crepitar,
del fuego que nos embelesa en un no saber.
Más tarde, algo nos dice que soñemos,
mañana volveremos al camino inesperado.

JMGU

Mi corazón de sangre cenicienta,
si me pellizcas..., ágrio lodo triste,
yo siento que en mis lágrimas zurciste,
versos con tinta ocre de luz sedienta.

La cruz, ¿Qué cruz?, la muerte se asienta,
cuando despierta, yo duermo, ¿oíste?,
nadie salva de la muerte, ¡tú, existe!,
me desnudaré donde el sol calienta.

Todo relato, en la historia trenzado,
no resiste nuestra oquedad durante,
sabemos algo, amor desconsolado.

La Cruz interpretada, delirante,
hombre fracasado y divinizado,
la soledad, obediente y orante.

JMGU

Ya no recuerdo
el último instante
de un solsticio enamorado,
la última inspiración
de una felicidad sentida.
Miro hacia atrás,
buscando imágenes,
difuminadas y mudas,
tejiendo relatos sin contexto.
Miro hacia atrás,
y solo quedo yo,
sin imaginación
sin relatos, en silencio,
desnudo sobre la tierra,
con una memoria frágil,
que garabatea en el aire,
la última palabra sin tinta...

JMGU

Cuando a un hombre nadie le busca,
y el otoño se retuerce en su seca piel,
el viento le acomoda en la dulce soledad,
al borde estéril de una regato agónico,
intento sorber, del cuenco de mis manos,
el agua que recorre la muda tierra hasta el mar.
El desconsuelo de la floresta te besa insípido,
rémora de instantes que ahogan palabras desangradas.
Camino entre la difusa bruma de incertidumbres,
batallan diálogos cóncavos, escaras de la esperanza,
palabras de madera carcomida pueblan mis sueños,
mi cementerio del decir, rebujo de silencios escarpados.
Todo un paisaje intenta abrazar mi tristeza sempiterna,
retales de un mañana caído al abismo sin costuras tendidas,
me recostaré en él y musitaré versos hasta el amanecer.

JMGU

Calicles, comensal del siglo XXI,
pasea victorioso, eréctil y lineal,
sobre los secos cráneos descarnados:
los débiles, las víctimas, los frágiles,
tras ser ejecutados con versos de metal,
deben humear después del crematorio.
Toda la naturaleza, sobre la ley, grabada,
sobre los genes elegidos de lo perfecto.
Sobre aquel transfondo de lo intangible, veremos el desposorio de los contrarios.

Calicles se muerde eterno,
en el torrente del deseo,
muerde la desmesura de la sangre.

Sócrates sostiene la verdad,
en un sorbo sereno de cicuta,
sonriendo amable a la hipocresía malévola.

JMGU

Es tiempo de romper el susurro del mito
que te construyó esclava de un hombre.
Relígate a ti misma con la tierra y la carne,
descosifícate de estereotipos ancestrales,
reverdece la palabra mujer con tu poesía,
enséñanos el misterio fértil de tu belleza,
humaniza las manos hirientes del hombre tosco,
desmenuza tu sutil pensar de esferas de cristal,
reverbera lo femenino como néctar y ambrosía
que alimente todo lo real con tu verdad desnuda.

Presiento tu sucia desnudez,
recatada, desconfiadamente
sensual, tu eres el pétalo furioso,
de un sépalo fucsia que arde insulso
a tu alrededor, dolor gélido y sin placer,
tu mirada me hizo un muro de piedra,
me das la espalda iracunda, indiferente.
No importa, seré piedra que te ama,
por los milenios de los milenios, Lisa.