Aquel flamenco..., ¿lo oyes?
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Cuando el flamenco se hizo episteme,
y murió en las partituras de la razón,
cuando el flamenco pasaba hambre,
la alegría del arte, desangraba la vida,
flamenco de carretas, misterio de harapos,
hoguera, barro y río, cenáculo gitano,
suspiro blanco de madrugada gélida,
compás, mística y palmas de piel callosa,
cante desgarrado sin letra y partitura,
derritiéndose en el lamento del sauce,
como cuando la sangre se hace universo,
baile deformado, rizado y convulso, trágico,
zapateando la tierra, suplicando eternidad.
Hoy, ya no hay dentera en la necesidad,
el flamenco se puso traje, teatro y excelencia,
y los ríos en España se quedaron huérfanos,
solo queda la estela de un ayer silenciado,
gitanas almas errantes en las alamedas,
esperan en el estuario de los ancestros,
el eco ambulante de los sin tierra poseída.

JMGU

Pensaba en un paseo vespertino:
si el dolor, el sufrimiento y la muerte,
curvan el espacio-tiempo frente a la vida.
Siento la desnuda luz silente atravesándome,
con sutileza, toda mi biografía, y no se curva.

JMGU

Su delicado vuelo sutil tintineante,
va dejando una estela de grácil arcoiris,
en estos ojos desgastados de mirar,
el infierno desolado de los tristes.

Va buscando dialogar con la flor,
sus versos, el néctar de un beso,
sé que me mira y me desborda,
quiere devolverme tímida la alegría,
de su belleza que enamora silencios,
pero mi destino se desangra sin mañana,
la condena de un fracaso sin redención.
La penumbra tiñe la huida temerosa,
ella, llena de dulzura, levanta el vuelo,
quedo como una soledad frente al abismo,
una carta sin remitente, a la deriva de nadie,
mística podrida en el vertedero de Adán,
y esperar a la muerte que tienda su caridad.

JMGU

Aquel flamenco..., ¿lo oyes?
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Cuando el flamenco se hizo episteme,
y murió en las partituras de la razón,
cuando el flamenco pasaba hambre,
la alegría del arte, desangraba la vida,
flamenco de carretas, misterio de harapos,
hoguera, barro y río, cenáculo gitano,
suspiro blanco de madrugada gélida,
compás, mística y palmas de piel callosa,
cante desgarrado sin letra y partitura,
derritiéndose en el lamento del sauce,
como cuando la sangre se hace universo,
baile deformado, rizado y convulso, trágico,
zapateando la tierra, suplicando eternidad.
Hoy, ya no hay dentera en la necesidad,
el flamenco se puso traje, teatro y excelencia,
y los ríos en España se quedaron huérfanos,
solo queda la estela de un ayer silenciado,
gitanas almas errantes en las alamedas,
esperan en el estuario de los ancestros,
el eco ambulante de los sin tierra poseída.

JMGU

Aquel flamenco..., ¿lo oyes?
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Cuando el flamenco se hizo episteme,
y murió en las partituras de la razón,
cuando el flamenco pasaba hambre,
la alegría del arte, desangraba la vida,
flamenco de carretas, harapos y hambre,
hoguera, barro y río, cenáculo gitano,
suspiro blanco de madrugada gélida,
compás, mística y palmas de piel callosa,
cante desgarrado sin letra y partitura,
derritiéndose en el lamento del sauce,
como cuando la sangre se hace universo,
baile deformado, rizado y convulso, trágico,
zapateando la tierra, suplicando eternidad.
Hoy, ya no hay dentera en la necesidad,
el flamenco se puso traje, teatro y excelencia,
y los ríos en España se quedaron huérfanos,
solo queda la estela de un ayer silenciado,
gitanas almas errantes en las alamedas,
esperan en el estuario de los ancestros,
el eco ambulante de los sin tierra poseída.

JMGU

España ya no es una piel de toro,
que una ardilla pueda cruzar,
nos miramos con la espalda del desprecio,
nos devoramos con la ira de Mammón,
narcotizamos la realidad con la soledad,
de las grandes ciudades que angustian y deprimen,
pero nos juntamos por la sola necesidad,
de sentirnos tan débiles como una lágrima.
Votamos en una democracia corrupta,
de insípidos jardines artificiales de tecnología,
que matan sueños limpios simplíciter.
Ya nadie piensa para amarse y amar,
los domicilios del universo se desquician.

Un niño ya no pide cubo, pala y arena,
ya no juega, teclea la violencia inocente,
pide virtualmente su propia muerte a la carta.

Los adolescentes no creen en nada..., nada,
ya no recitan versos bajo el árbol de los sueños,
ni viven aquellos ideales de libertad,
que estallaban cerrojos de esclavitud.

Los jóvenes, vencidos a la desesperación,
formados para el bienestar y el consumo,
se tatúan en su piel la áspera desidentidad.

Los adultos mueren fracasados y solos, exhaustos en el altar de los desenamorados,
esperando que la muerte deshiele sus miedos.

Vendrá la aurora, y alguien se dará cuenta,
y reconstruiremos viejos relatos olvidados,
para siempre lo mismo, morir, nacer, vivir y morir.

JMGU

La poesía es el poeta signado con su vida,
lleno de letras con sus palabras surgentes,
queriendo decir lo que no quiere decir,
y no diciendo lo que siempre nos quiere decir,
con su belleza, con su sufrir, con su tristeza.
La poesía es un cincel de tinta que da forma
a las palabras con sangre transcendente.
Tú, vida, papel y pluma.

JMGU