Líneas agostadas en la niebla difusa,
buscando lucientes candelas vivas,
en difuminados paisajes de invierno.


Se marcharon las aves con su libertad,
y se quedaron los gritos de la nausea,
en sienes de frágil tierra clavados.
taracea de esperanzas astilladas.


Ya no quedan raíces en el horizonte,
silencio y soledad en la tragedia,
ni siquiera la sangre tiñe la ausencia.
Sin humanidad todo muere, de melancolía.


JMGU